Когда мне было восемь лет, Мечтал я лишь о том, Чтоб небольшой велосипед Ко мне вкатился в дом.
Я утром, вечером и днём Катался бы на нём. Обидно было мне до слёз, Когда я слышал: – Нет! С тобой, малыш, и без колёс Не оберёшься бед.
О санках я зимой мечтал И видел их во сне. А наяву я твёрдо знал: Их не подарят мне. – Успеешь голову сломать!— Мне всякий раз твердила мать. Хотелось вырастить щенка, Но дали мне совет, Чтоб не валял я дурака В свои двенадцать лет, Поменьше о щенках мечтал, А лучше – что-нибудь читал.
Я редко слышал слово: «Да!» — А возражать не смел, И мне дарили все всегда Не то, что я хотел: То – шарф, то – новое пальто, То – «Музыкальное лото», То – Михалкова, то – Барто, Но это было всё не то — Не то, что я хотел! Как жаль, что взрослые подчас Совсем не понимают нас. А детство, сами говорят, Бывает только раз!
